Creo que lo extraño. Su vida vacía, extasiada por nombres y fichas, por datos de nacimiento y padrinos al que solo él tenía acceso. Extraño su fiebre y las conversaciones con el techo, que la buscara tanto, que inventara historias para no ser descubierto, extraño su obsesión.
Extraño que buscara a la anciana para sacarle información, que su historia lo conmoviera pero no lo sufiente como para hacer al fin una amiga.
Extraño saber de lo patética de su vida, extraño sentir como si esa vida fuera mía.
Don José, lo extraño, pero me niego a leerlo sin antes haber pagado por ud.
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